Corría

Corría.
Corría por un camino oscuro, sin final. Siempre era un comienzo.
Corría. Miraba hacia atrás, buscando. Sólo veía sus huellas, brillantes entre tanta oscuridad.
Las estrellas no brillaban. La Luna era más negra que el cielo.
Y él sólo corría.

Su aliento agitado formaba nubes blancas que se volvían fantasmas. Fantasmas fríos que abrazaban su cuello. Susurrándole.
Había algo a los costados del camino. Él lo sabía. No podía dejar de correr. Eso se lanzaría sobre él.
La noche se llenaba de sueños rotos.
Y él sólo corría. Más allá de él, las voces muertas se reían de su terror.
La tierra que pisaba estaba cada vez más húmeda. Sus pasos ya no eran seguros. También habían sucumbido al frío de la oscuridad.
Huir fue cada vez más difícil. Más imposible. Al final, su cuerpo quedó inerte. Frío.
Y su voz muerta seguía corriendo.